La noche,
celosa del musgo,
se pinta los labios de verde,
pero, Eva torpe,
sólo sabe morder manzanas caídas,
esas que, impacientes,
taladraron los gusanos.
No sabe que
a veces,
una caminata
puede contenerse
en un temblor de rodillas
Y abatida,
en su cama de amapolas,
se quita el verde con el dorso de la mano.
Y, en el dorso del alba,
olvida.
*
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Precioso. Tus poesías son como pinturas, me gusta pararme a analizar sus detalles para luego dar un paso atrás y contemplar la escena completa.
ResponderSuprimirGracias miles, Lala :)
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